Con el insomnio, ¿qué vendrá esta noche?/ ¿Una imagen de pálidos espejos/ en los cristales de la oscuridad?/ Incluso la tiniebla tiene algo que ocultar./ Pero el insomnio lo descubre todo/ y lo deja esparcido por el patio./ Ha empezado a llover un poco antes del alba./ ¿Por qué habrías de hacer poema alguno/ sobre una vida que es como lluvia?/ ¿Por qué habrías de hablar,/ por ejemplo, de dónde vivirá/ la hija deficiente cuándo tú ya no estés?/ Sería vanidad del sufrimiento./ Aún no habiendo tristezas en tu vida,/ sólo con esta noche/ te bastaría ya para un poema./ Alguien lo llamará, después, inspiración./ La soledad y basta. Ningún lujo./ Tan sólo escalofríos por la lluvia.
Joan Margarit. ESTAÇIÓ DE FRANçA (Edit. Hiperion)
Joan Margarit. ESTAÇIÓ DE FRANçA (Edit. Hiperion)
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